Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: драбблы (список заголовков)
03:05 

lock Доступ к записи ограничен

Дай же мне погибнуть мучительно, и пусть это докажет, что когда-то я и вправду была жива.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:50 

Ненавижу бриллианты.

Дай же мне погибнуть мучительно, и пусть это докажет, что когда-то я и вправду была жива.
Ненавижу бриллианты. Они вечно одинаковые, рабы королевской привычки. Они даже не умеют сверкать фальшивой любовью, что мерцает, щедро осыпая зажигательными бликами, в рекламных роликах.

Сколько о них не заботься, сколько не пестуй теплом своих рук и бархатной обивкой, они останутся такими же. Глухие, как рыбы, красавцы, якутские небеса, вбирающие в себя последние крохи жара. Еще один холодный глаз из тысячи людских в толпе, выныривающий из рукава дорогой шубки.

На чьей-то горячей, может, ласковой, может, решительной руке сверкает полированный алмаз. У его хозяйки ореховый взгляд и легкое дыхание, дымка которого оседает на бесцветный камень.
Конечно, девочка моя, конечно. Ты все делаешь, как надо. Ведь вокруг сливаются с обледенелыми поручнями те, кому награда и почести- сковать своим ручным бриллиантом твой розовый пальчик. И вправду лучше так, тогда твои глаза останутся бирюзой, а не наполнятся равнодушным свечением запертой в рассыпчатой земле стекляшки.

" Она моя и будь что будет,- сверкает на остатках зимнего солнца бриллиант и замолкает. Ему незачем говорить, думает он- и прав.

Душу человеческую до блеска смогут огранить и ракушечником, смогут и без него.

@музыка: Lady Gaga- Marry the Night

@темы: драбблы

18:18 

А нужен ли ваш счастливый конец?

Дай же мне погибнуть мучительно, и пусть это докажет, что когда-то я и вправду была жива.
На крыше в девять вечера сильно мерзнет попа, но зато никто не мешает читать. Или притворяться, что читаешь. Яркие акварельные иллюстрации немного поблекли, но лицо Игрушечного Трубочиста так и светится нарисованным счастьем.

-Счастливый конец,- шепчет красочная, пусть и изрядно потрепанная книжка Екатерины Борисовой, согретая подкурточным теплом.- Счастливый конец и только так.

С облюбованной мной крыши родной двор виден плохо, труба мешается. Однако слышно мне все прекрасно. Я давно научилась прислушиваться к многим сторонам дома одновременно: вон по проезжей части, что на запад, дзыньбрынькает троллейбус, кто-то летит на роликах с бесшабашной скоростью. "Расшибется-с,"- подвела бы я итоги, если бы я была не я. А так - что мне каркать на счастье этого обалдуя? Это его жизнь, его задорная гонка, гонка в такое манящее "никуда".
Главное, чтобы она закончилась лишь тогда, когда обалдуй по-настоящему этого захочет.

С большого подсвеченного рекламного щита смотрят Эдвард и Белла. Белла-нахально, Эдвард-отсутствующе, но оба глядят будто сквозь меня. "Счастливый конец,- читается в их желтых глазах,- Счастливый конец, и навсегда."
Я гляжу назад в книгу- у Трубочиста радость выглядит правдоподобней. Может, потому что сказка еще не довела его стежки-дорожки до пресловутого счастливого конца? А Белла с ее красавцем застыли, заморожены в последнем оброненном слове: "НАВЕКИ".

Вы видите слово "счастливый", но я вижу слово "конец".

Из внутреннего двора, огороженного кирпичными боками трех богатырей-домов доносится веселый девичий смех. Чей-то радостный тенор. Шутит кавалер с барышней, шутит-шутит, а украсть влом, хоть и крутится-вертится шар голубой. И правильно. Желай, желай, пусть барышня от тебя скачет куда-нибудь в сторону Мосфильмовской, а ты за ней переулками, переулками, строя коварные планы. И тогда вам и вправду будет хорошо, и я буду за вас так счастлива, что трудно передать. А если украдешь, насильно затащишь в счастливый конец- будете залиты металлом. Так и застынете навечно в своем последнем желании, навязанным непонятной догмой. Конец должен быть. Счастливый должен быть.

Из-под железных листов доносятся печальные завывания "Отто Дикс". Опа, соседушка моя снова, видать, решила поиздеваться над своими кровеносными жилами. Интересно, получится ли у нее на этот раз?

- Понимаешь,- С.(соседушка) закатывает глаза.- Я хочу, чтобы мой финал был красивым. Я хочу, чтобы я ушла под любимую музыку, вдыхая запахи любимых свечек... И знаешь, не хочу уйти сразу. Шаг, еще шаг, а потом еще... Я хочу растаять. И это будет мое элегантное funita la comedia*.

А будет жаль, если именно сегодня С. сделает последний шаг. Она довольно-таки милая, и смелая. Потребляет же она приготовленную мной успокоительную бурду. Будет жаль, да...
А если бы ты продолжила, С.? Если бы растаяла, не умирая? Растворилась в мире, который настолько тебя не понимает, и не кормила бы своим финалом ненасытные утробы тех, кому всегда мало, кто сидит на месте и дышит ядом в спины тех, кто бежит вперед. Ты бы пропала, оставив за собой лишь дорожку из черного лака. А если бы захотела- снова появилась. И твой финал не терзали бы сплетни и бредни. Потому что бы ты не прибежала к нему- он нашел бы тебя сам. И это был бы настоящий Хэппи Энд.

"Здравствуй, С.!- запрыгал бы Конец от радости.- Как же я долго тебя ждал, весь измочалился! Дай обниму, дай подарю веночек! Ты по-настоящему необыкновенная, С.! Потому что ты не пыталась найти меня раньше времени. Так что пошли, чертяка ты языкастая, на тот свет как равные."

Хотя... И тебя, С., и тебя, кавалер, я могу, по сути, понять. Ведь мир выделил для себя всего лишь две настоящие цели: Счастливый Конец или Грустный Финал. Многие, очень многие в жизни стремятся найти либо одно, либо другое- и на этом "жить долго и (вставить нужное)" их жизнь добровольно заканчивается. С короной принцессы на голове или под кнутом чьих-то жестоких слов. Они называют это "счастье", а ведь это-стоп-кран.
И только некоторые задаются вопросом : "А зачем-конец?"

... А нам его не надо. Нам не нужны две беспомощные, скованные фигурки на свадебном торте, не нужен алый поток из вскрытого горла и бархатный занавес... Так ведь не интересно.

Какой смысл в принцессином дворце? Неужели и вправду нормально окаменеть среди кружев, всеобщей любви и красивых камушков? Про такое можно слагать лишь страшноватые, всем известные сказки. Какие приключения, какие подвиги, какие знания и волшебство окружают героя, пока он идет к намеченной цели! Но приходит Счастливый Конец, стирает волю, и зачесывает все деяния под одно: "И жили они долго и счастливо, и было у них много-много детишек". И больше с места не сдвинуться герою, потому что новые сражения разрушат чарующий обман Счастливого Конца.

А красиво уйти на тот свет по дорожке из мыла и веревки, или из шести грамм свинца?... Или просто насладиться своим несчастьем, так и не разучившись представлять, что человек, использующий твою наивность- жестокий философ де Сад? Красиво. Красиво. Но на это ли дана вам жизнь? И ведь убежать нельзя, нельзя выхаркнуть с кровью и предубеждениями яд, нельзя отшвырнуть в сторону блестящий кинжал. Ведь зрители ждут, ждут, желая расплакаться над очередной прекрасной трагедией.

Я достаточно глупа, чтобы убегать от последней точки, норовящей укрыть под своим тяжелым крылом. Ведь каждый ход можно обернуть, спарировать, взглянуть с другого угла. И лишь тогда получится История, и взмыленный Конец, догнавший тебя в самом конце манускрипта, будет восхищен и удивлен.

Оплывшее и поседевшее Счастье катается вверх-вниз по твоей волшебной косе. Твои недописанные шедевры скучают без твоих теплых рук и радостных возгласов, а короткая прощальная записка выцветает, забытая на солнечном подоконнике, а ты где-то далеко, с обожанием смотришь на то, что поймало твою жизнь в капкан, на смерть ли или на жестокого урода. Тебе и вправду это нужно?

Если тебя и вправду любят- поймут. Догадаются. Побегут с вами. И, чтобы настичь вас вдвоем, Конец с роликов пересядет на "Харлей", а затем-на световую ракету. Но не догонит еще долго-долго, пока у вас и впрямь не останется сил бежать и радоваться, радоваться и бежать.

А может, во время вашей одиночной гонки ты попросту столкнешься с таким же летуном. И отправишься с ним вместе.

Не лучше ли вопросительный знак? Не лучше ли многоточие? Неожиданная загадка в самом конце страницы, код, знак. Лишь бы не конец. Лишь бы продолжить свою обалдуйскую и по-настоящему живую гонку.

... "Твой мир тебя поглотит,
Встань и смотри в лицо неизвестному!
Do what you what to want!"

От неожиданности я подскакиваю на насиженном месте возле трубы. "Отто Дикс" внизу сменилось динамичной, бодрой песней, Эми Ли кричит в микрофон о том, о чем я только что пыталась думать, уставившись в баклажанное небо ночной Москвы.

Вот это соседушка, неужто у нее получилось, и она решила на радостях сплясать на собственных похоронах?
Сквозь люк и на лестницу, и к обитой коричневой кожей двери, из-за пульсирует звук.
Я пропустила припев, жалко. Это моя любимая часть.

"Do what you what you want!
Не откладывай в долгий ящик жизнь,
Это еще не все".

Я уже сжимаю кулак, намереваясь постучать, но тут дверь распахивается, чуть не чмокнув меня как следует по физиономии. На пороге стоит Соседушка, свежая, как китайский персик.

-Ты здесь!- С. радостна и воодушевлена.- Я как раз хотела позвать тебя на чай. И на Evanescence. Я в переходе купила диск, правда, здо-о-о-орово?!

- Hello, hello, remember me, I am everything you can't control,- фальшивлю вместо ответа я.- Somewhere beyond the pain there must be a way to believe!

Эми Ли поет, а мы с С. дуем чай из милых кружек в скелетик.

- Знаешь, - говорит С.,- Я хочу пойти.

- Уйти?- Ты скрипи, скрипи, моя шарманка...

- Нет, пойти.

- Куда?

- Куда угодно. Лишь бы идти... Лишь бы вырваться от того, чем я не являюсь! Нужно не уйти, а пойти... Глупо, да?

- Мы с тобой обе дуры, соседушка, и ты это прекрасно знаешь. Пошли по этому поводу гулять.

Мы с С. выбегаем в ночь, провожаемые возмущенным визгом домофона, в руках С. сжимает плеер, я- термос с чаем. Кавалер с барышней с радостным хохотом седлают качели. Те трясутся и воют, но я-то знаю, что они не сломаются. Не сломались же за все те годы, что на них катался мой папа. Папасик никогда не запирал себя, нет. И так и не разучился кататься на качелях слишком высоко, так, что ботинки задевают листья наверху. И не внимать воплям "Образумься!"

- Куда?

- Куда захотим. Только не туда, где конец.

Я не думаю, что С. поняла, но она улыбается- немного грустно, но оживленно, совсем как Игрушечный Трубочист. Правильно, С., до нашего с тобой конца еще долгая фора, раз мы не кличем, как вампира, его в гости.

Вперед.

Hello, hello, remember me? I am everything you can't control. Somewhere beyond the pain there must be a way to believe we can break through!**

* закончилась комедия(лат.)
** Привет, привет, помнишь меня? Я все, что ты не можешь контролировать. Как-то сквозь эту боль мы должны суметь поверить, что пробьемся!(англ.)

Рассказ на фикбуке-ficbook.net/readfic/617262

@музыка: Evanescence-What You Want

@настроение: свежа, как китайский персик

@темы: Драбблы

07:37 

О самолетах и местах, откуда вылетаешь и улетаешь.

Дай же мне погибнуть мучительно, и пусть это докажет, что когда-то я и вправду была жива.
... Я где-то читала, что в штате Аризона на посадочную полосу часто приползают аллигаторы. За самолетами они не гоняются и не отжевывают охране разные места. Просто приходят и греются на солнышке.
У меня с аллигаторами, наверное, не вышло бы взаимопонимания. Как по мне, так в посадочной полосе нет ничего такого-пыль, железяки торчат из земли, как облученные стебли, скрежет шасси. И даже огни за оградой уже не кажутся туманно-прекрасными, как с высоты, когда джет-лег тает в неоновом золоте далеких улиц.
А вот взлетная-другое дело.
Мне всегда нравились взлетные полосы. Нравились белые бока самолетов, их растопыренные крыла.
...Руку оттягивает верный чемодан, пополневший на старости лет( длине путешествия). Ты скоро пройдешь через дырку от огромной пули-перемены- в толстом стекле и отправишься туда, где тебя сейчас нет. Ты еще не знаешь, прибудешь ли. Но отчалишь, и это главное. Главное, что ты решился. Добро пожаловать на борт. Пристегните ремни. Господин пилот сейчас вам покажет, что мы ни фига не хуже воздушных пиратов из "Звездной Пыли".
Но до самого полета еще далеко... И поэтому ты стоишь, обняв верный чемодан, а ветер, проникшийся атмосферой, растопыривает двумя крылами черное пальто. И полоса, взлетная полоса. С нее- бездумный и глупый шаг. Но, как в "Новолунии", под Тома Йорке. Shaize, dust isch fantastich.
Серые облака, вечный занавес взлетной полосы, становятся темно-синими. Пора.
" Напоминаем, что все рейсы являются некурящими". Зачем дышать никотином, дыхание огромной машины и так пробирает до костей-зачем, мол, ушли со спокойной полосы и забрались ко мне в душу? Кто-то остался там, на взлетной полосе, пока ты размышлял.
Это не аллигатор.
Это твоя старая кожа, которую сорвали на пункте контроля. Со старой кожей нельзя заходить за взлетную полосу. Она останется там. И будет ждать тебя, обнимая пыльными, душными объятиями ностальгии, когда ты вернешься. На посадочной полосе.
Полетели. Взлетная полоса останется далеко, и странные мысли пройдут. Ведь ты человек, а не самолет. Твоя собственная взлетная полоса, без охраны, без старой кожи, находится случайно, как Нарния. Когда ты ее совсем не ждешь.
Но, как всегда, мои слова поймет лишь старый располневший чемодан...

Третье марта, 10:36.

@музыка: Evanescence-Never Go Back

@настроение: Я не уверена.

@темы: Драбблы

Ельник( Клуб анонимных кровопропойц)

главная