И почему я не Арман? Почему меня не выдумала в пропахшей винтажными тканями духоте Нью-Орлеанской осени мудрая женщина?
Почему не отрастут остриженные кудри и не придут преданные планы, отложенные в долгий-долгий ящик?
Почему что-то мешает пальцам порхать, давая словам дорогу в электронно-настоящий мир? Почему так сложно забыться под грешные рифмовки и *избитое слово избитое слово избитое слово*, сочиненные Theatres Des Vampires?
Что-то мешает... Значит, уже почти Арман. Значит, уже скоро буду искать утешения или истины слишком разгоряченным пальцам в не относящихся ко мне делах и телах несравенных Мариусов Романусов. Но не найду, ибо Мариусы думают- я уже выросла.
Почему, да почему. Нужно чаще прислушиваться к случайно оброненным словам, вот почему. А вовсе даже не прожить шестьсот с хвостиком. И даже с запачканной совестью можно забываться под странную музыку.
Как жалко, что у реальности, похоже, фантазии меньше, чем у американских писателей. Все хотят кем-то быть.
P. S. A Theatres Des Vampires не так и плохи. Пока они не сменили вокалистку на какого-то синьора, простуженно хрипящего в микрофон. В этом театре он, похоже, жертва.