На дворе апрель и без малого полночь, и без полудня экзамен по латыни, а я никак не могу оторваться от фристайла в собственной голове.
И меня мучает один-единственный вопрос насчет бренности всего сущего: почему так трудно не то что написать, а сформулировать что-то нормальное?
С одной стороны, и дырку от бублика без теста не выпечешь, или без использованных дрожжей хотя бы. Делают же из этих дрожжей, от которых в необработанном виде кисло на языке, кучу более или менее читаемых букв с пометкой 18+.
С другой Шекспир Вильям Возможно Существующий говорил, что человек благороден разумом и бесконечен способностями. Да-да-да, трудоголизм опять возникает на горизонте и показывает унылое чело- пусть и в обрамлении вороных локонов, и череп Йорика у него в зубах. Этого милейшего сеньора никто не отменял. Но! Сеньор прописан в квартире и скачет следом, как верный Росинант, но после несколькочасового корпения над монитором-террадью- салфеткой из китайского ресторана ты получаешь только большую, старательно натруженную ( так и тянет заменить на "напруженную") массу. в которой не разберешь ни деталей, ни поворотов, ни символизма. Только один большой символ: твои собственные руки, любовно перетянутые задрипанной алой ленточкой с большущей надписью "WHY"?! ( Возможны варианты для интеллектуалов и гастарбайтеров, пред искусством все равны.)

Ну вот и почему так? Ведь жизнь никогда не даст сначала написать на черновик. Придется сразу чисто, красными чернилами... Писать ладно, а жить, жить как-то?
Иногда такое ощущение, что из всех пируэтов в лужу, неудач и гремучих змей в ботинках и складываются нормальные персонажи.

В любом случае, это я соорудила, руководствуясь собственными ощущениями насчет того, как пытаться выдумать образ тому, кто даже не существует снаружи вашей головы и самиздатского профиля. Типа эмбрион персонажа. Зародыш носителя смысла.
Чума возьми екзистенс наш.
читать дальше