Дай же мне погибнуть мучительно, и пусть это докажет, что когда-то я и вправду была жива.
В других домах, в других городах, где ты не спишь с детства, не доверяешь любимому белью свои планы и переживания, часто не спится, даже если там живут любимые люди или любимые писатели.
Но это не всегда плохо. Порой это даже хорошо. Ведь вокруг столько не спит.... И столькому все равно на печаль, скуку и прочую нечисть души страдающего индивидуума.
И пусть утром отодрут за уши и сравнят с пандой с бодуна. Ведь ты столько услышал...
Да здравствует бессонница, приходящая тогда, когда надо! Жаль, что эта милая дама редко является по адресу.
Сам стих. С дурацкими рифмами.

Сонно...
Больно тёмно...
Заб-ро-ше-но-зас-сел-лен-но...
За окном орет цикада,
Угнетаема котом.
Может, так оно и надо.
Может, правда далеко.
По ноге прыг-скок кузнечик.
Цап-царап- и кот ревнив.
Может, видится при свечках.
Может, мир давно погиб.
В чае с стоном тонет муха,
Богу слышно за версту...
И добро, и лихо- глухо.
Мяу. Агония. Мур-мур.
Все пройдет, моя цикада,
Садо-рок сыграй с котом...
Может, так оно и надо.
Правда явится потом.
Странно...
Облака=пеликаны...
Сон-ди-тя-об-ма-на...

@настроение: recovering

@темы: стихотворное